Traduzioni e Memoria: Dulce soñar di Juan Boscán

J. de Ribera, La mujer barbuda, 1631

Si sente dire, a volte e indifferentemente presso indottrinati di altre dottrine, poiché il non dottrinato beatamente ignora la faccenda (e sarebbe un paraculismo anacronistico dire che con questa affermazione si fa razzismo sociale), si sente dire insomma che la poesia è gioco formale, rarefatta e lontana, esercizio fine a se stesso atto a solleticare solo gli spiriti narcisistici dei pochi che credono di amare questa forma d'arte o che fingono così. La maggior parte dei viventi, inevitabilmente, non si pone il problema, considerando che l'esponenziale crescita del numero delle questioni possibili, esistenziali o meno, va di pari passo con la mirabolante espansione quasi neutrinica della roba che ci circonda, che in altri tempi sarebbe stata causa di cogitazioni e ora diventa solo rapido accantonamento. Tutto questo per dire che sì, hanno ragione loro anche se non sanno perché, la poesia è forma, la poesia è arte e la poesia non serve a niente. Nessuno si sognerebbe di dire il contrario. Tuttavia, la lettura ci offre dei privilegi, che scavalcano il primo e lampante momento del godimento estetico (per chi ce l'ha; e oggi la qualità della poesia circolante lascia intuire un sensibile calo di tale kantiana estasi) per sfociare ed arrendersi nella vibrazione accordante o discordante dell'inevitabile fondo umano, che dietro l'arte sempre cela il suo quid ultimo. C'è chi vede, in questa prova del petrarchismo spagnolo già baroccheggiante, l'esercizio, l'emulatio, il gioco di antitesi (di luci no, aspettiamo Góngora). C'è chi vi scorge, magari in una distorta attualizzazione interpretante, il lancinante sospetto che quel protagonista è ormai assente dalla vita post-post-moderna del gattonare sospesi a una trave. Il grande desaparecido di oggi è lui, il Sogno, der Traum, il fratello della Speranza. Chi dorme non piglia pesci, forse, e la vida,  non è più, come per il Sigismondo di Calderón, sueño, ma solo la mentira che resta.

Il testo in spagnolo è tratto da Poesía de la edad de oro. I Renacimiento, edición de J. M. Blecua, Madrid, Castalia. La traduzione è mia.

Dulce soñar y dulce congojarme,

cuando estaba soñando que soñaba;

dulce gozar con lo que me engañaba,

si un poco más durara el engañarme.

Dulce no estar en mí que figurarme

podía cuanto bien yo deseaba;

dulce placer, aunque me importunaba,

que alguna vez llegaba a despertarme

¡Oh sueño, cuánto más leve y sabroso

me fueras si vinieras tan pesado,

que asentaras en mí con más reposo.

Durmiendo en fin, fui bienaventurado;

y es justo en la mentira ser dichoso

quien siempre en la verdad fue desdichado.

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Dolce sognare e dolce l’angosciarmi,

mentre stavo sognando che sognavo;

dolce gioir di ciò che m’ingannava,

se più fosse durato l’ingannarmi.

Dolce non star in me, che immaginarmi

potevo quanto ben desiderava;

dolce piacer, anche se mi turbava,

se veniva, alle volte, a risvegliarmi.

Oh, sogno! a me tanto più lieve e grato,

se più pesante mi venissi a lato,

ché poseresti in me con più riposo.

Dormendo, fui alla fine fortunato;

è qui nella menzogna che è gioioso

chi sempre fu nel vero travagliato.

Juan Boscán